Viaggiando nel passato, non per nostalgia o vano amarcord, si possono avvertire meglio i fremiti dell’infinito futuro che ci sta davanti. E dai protagonisti del nostro cinema del dopoguerra è venuta una lezione straordinaria di lettura, interpretazione e rappresentazione degli italiani. Ma non sempre: forse il difetto capitale del cinema nazionale nell’ultimo ventennio è stato quello di perdere ll contatto con la realtà sociale e culturale del Paese.
Mentre Marianne (Bibi Andersson) è sola in casa, poiché Henri (Frédéric de Pasquale), suo marito, è andato a caccia e la donna si servizio è assente, suonano alla porta di casa: c’è un giovane con un pacco da consegnare. Entrato nell’appartamento, l’uomo – occhiali scuri e pistola col silenziatore – immobilizza rapidamente Marianne, le lega braccia e gambe e la obbliga a sedersi sul divano. È un killer (Bruno Cremer), a cui, per motivi oscuri, ma riguardanti in qualche modo Henri, è stato affidato un compito: tenere sotto custodia sua moglie. Ogni tanto, dall’esterno, un complice telefona, per accertarsi che tutto proceda bene. Gradualmente, il killer diviene meno severo, si lascia andare ad atteggiamenti comprensivi; slega Marianne, si fa preparare qualcosa in cucina, le fa leggere alcuni brani ad alta voce scelti da lui, che lo rivelano uomo colto. Si stabilisce, tra lui e la sua prigioniera, un legame allusivo, sentimentale: Marianne gli si concede. Nel tardo pomeriggio, l’uomo se ne va; in casa di Marianne tutto torna, lentamente, ordinario. La sera stessa Henri torna a casa e arrivano degli amici per cena: tra gli ospiti, in smoking, c’è il killer. Marianne lo avvicina, scambia con lui alcune parole, che, pur formalmente corrette, rivelano una reciproca, segreta attrazione.
In Italia venne distribuito nelle sale cinematografiche col titolo Anatomia di un adulterio, ad evidenziare ciò che nasce “violento” e si evolve in legame fisico e sentimentale, ed in alcuni manifesti col titolo La voglia in corpo, dovuto alla “lente erotica” che i distributori sovrapponevano ai contenuti del film a vantaggio degli incassi dell’epoca. La co-produzione franco-svedese conferisce in qualche modo una staticità al ritmo, ma la regia di Jacques Doniol-Valcroze è impeccabile, costringendo chiunque a chiedersi le ragioni effettive per cui un uomo con la fisicità di Cremer sia un sicario e per quale ragione inveisca su una donna come la Andersson. Peraltro, l’attore diventa, d’emblée, molto noto nel suo Paese dopo questa performance. Tutto il film potrebbe essere speculare ad uno spettacolo teatrale che illustra al microscopio un uomo e una donna chiusi in un appartamento, ma, sicuramente, non delude le aspettative.
ANTONIO LA TORRE GIORDANO
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Il gruppo di rivoluzionari e guerriglieri del MRNA, la cui mente è tale Christine (Sasa Kastoura), dopo una serie di furti in giro per l’Europa, decide di agire anche nella capitale greca. Christine seduce George (Andreas Barkoulis) senza remore, guardia giurata di un casinò molto famoso, il Mont-Parnes, in cambio di sesso e soldi. Il vigilante fornisce a Christine una mappa precisa che illustra il sistema di allarme e di evacuazione del casinò.
La banda agisce, e dopo aver svuotato la cassaforte asportandone un imponente patrimonio e dopo l’arresto di uno dei banditi trovato con metà della somma, decide di rapire il figlio del Capo della Squadra politica di Atene, per poter ottenere agevolmente l’espatrio e il denaro sequestrato.
Il Commissario (Lakis Komninos) simula accondiscendenza al ricatto e raggiunge i malviventi all’appuntamento prestabilito, accompagnato capo della banda immobilizzato, ma gli eventi precipitano.
Nonostante la vicinanza geografica e la comune cultura mediterranea, ben poco filtra della cinematografia proveniente da Oltreionio. S.S. Sezione sequestri (1976), ossia Oi apanthropoi (titolo originale), è un’eccezione che strizza l’occhio ai poliziesci italiani e americani coeve, ma con risultati appena accettabili, considerando l’attenuante dello sforzo di Pavlos Filippou, che dirige con polso ma con scarse risorse tecniche e professionali, miscelando i quattro elementi tipici del pulp ellenico anni ’70: mare, thriller, eros e azione.
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Il barone Corofax (Peter Cushing), a capo di un’antica religione, scatena il caos nei Balcani plagiando ed inducendo un intero villaggio a estremi rituali notturni offerti ad un minotauro di pietra, tra le rovine di un castello ellenico. Solo i bambini locali sfuggono alla religiosità malsana sulla base del fatto che sono incorruttibilmente innocenti. Gran parte del racconto verte sulla disputa di chi verrà scelto per primo, la cui vita sarà devoluta al monolito.
Figure incappucciate elaborano incantesimi in uno scenario inquietante prima che il loro idolo invii loro segnali da decriptare. Il regista si conforma agli standard del periodo dotando il demone di genitali e facendo copulare ampiamente i giovani partecipanti prima di cadere vittima dei custodi del diavolo, ammantati di nero e di rosso.
L’andazzo muta quando un prete irlandese (Donald Pleasence) che brandendo una croce e distribuendo spruzzi d’acqua santa sugli eretici e sul loro feticcio, provoca un’esplosione che sparge frattaglie sanguinolente e macerie su tutto il set. L’aspetto migliore del film è la partitura musicale di Brian Eno, con un suono psichedelico già diffusissimo nel decennio antecedente.
Opportunamente, la musica di Eno ha anche arricchito l’esordio alla regia per un lungometraggio di Derek Jarman con Sebastiane (1976). Kostas Karagiannis, noto anche come Dacosta Karayan, Karayannis e Carayannis, ha studiato in Francia prima di diventare uno dei registi greci più prolifici di prodotti commerciali. Il film cavalca la fase finale della migliore stagione del genere horror, il ventennio dei Sessanta e Settanta, ed in questa co-produzione greco-anglo-americana, Peter Cushing, icona del cinema fantastico d’oltremanica, per una volta non calca un set della Hammer, Amicus, Tigon o Tyburn, le Case di produzione britanniche più prolifiche e feconde in quell’ambito e in quegli anni.
ANTONIO LA TORRE GIORDANO
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